POR LA CARRETERA

( o de cómo nos quedamos en 1-A)

Fue una odisea de principio a fin, una campaña que duró un año, de escasos aficionados en las gradas, los más fieles son los adoradores del dios llamado sol, de ahí viene su nombre, una porra que nunca se deja vencer y que canta y canta aunque la voz se gaste.

Una temporada en la que al igual que yo muchos aficionados ni nos aparecimos por la casa de los astados.

Hoy, luego de mucho tiempo, el local estaba a reventar, debajo de las piedras salían “aficionados de corazón”, “astados hasta morir” al igual que americanistas, cruzazulistas y uno que otro chiva que prometía su transformación a venado en caso de ganar.

Los venteros hacían de las suyas, la cerveza volaba, el agua y los bolis pretendían sofocar el incendio que carcomía las gargantas de los miles de presentes en el estadio, que estaría mal llamarlos aficionados, yo me cuento entre ellos.

El partido inicia, las esperanzas de que el sol apague a los de enfrente nunca se da, incluso temeroso el dios sol se esconde tras las faldas de una nube gris que sería el augurio del color que más adelante pintaría el ánimo de los presentes que no llamaré aficionados; los hijos de la ultra sol golpeaban tambores y cantaban, nosotros desde enfrente también cantábamos, al menos por ratos.

Los venteros seguían de nuevo yendo y viniendo, el dinero es el factor x en la ecuación futbolera, un negocio redondo es el arte del balompié; revendedores autorizados (aunque no lo crean los hay y hasta tienen gafete) venteros de piedras, kibis, bolis, etc, hacían su agosto ante los consumidores voraces a quienes no llamaré aficionados.

Las piernas empiezan a temblar al finalizar el primer tiempo, el segundo inicia mejor, un gol a favor del equipo local hace acrecentar los ánimos de los presentes, pero pronto las lesiones y el cansancio se encargan de echarlos por tierra, los visitantes le apuestan, los penales, los locales le aciertan a la suerte, los demás no le apuestan a nada, solo observan y piden que el equipo al que nunca visitaron en la campaña regular “de lo mejor de ellos y que esta tarde tienen que ganar pase lo que pase”.

El llevar ocho partidos en menos de un mes pesa, más ante un sol de cuarenta y tantos grados, se resiente, el olor a derrota apesta en el inmueble muchos se niegan a olerlo. La esperanza es el único químico que nos hace ver, sentir y oler las cosas de modo distinto, pero la realidad borra cualquier rastro de ella y nos restriega a los ojos. Las oraciones a los dioses del estadio, como todas las oraciones ex temporáneas no son escuchadas, la desconcentración se paga cara, más cara se paga la falsa espera, un penal es fallado, los rostros palidecen aún bajo las quemadas de los cuarenta y tantos grados, el último penal de los visitantes es acertado, nuestro arquero nunca esperó y trató de adivinar; Aguantarse, el principio número uno para los porteros con experiencia fue olvidado por el cancerbero ciervo con todas las contradicciones que eso implica gramatical y semióticamente hablando (en un sentido literal).

Ellos celebran su victoria con treinta aficionados que hicieron el viaje, los nuestros se esconden en los vestidores, nosotros con el cansancio de unas cervezas y los cuarenta y tantos grados nos tragamos la angustia que nos duele al pasar por nuestra tráquea cansada de gritar y de tragar esperanzas falsas que al fin y al cabo duelen a la larga.

¿Se repetirá esta historia? Seguro que si, hay detrás una directiva que está haciendo las cosas bien, ojalá que en un año si celebremos la victoria y con ello el asenso al máximo circuito, mientras tanto los ciervos se quedan aquí, a jugar en un estadio semi vacio, hasta que lleguen las finales y el olor a dinero y triunfalismo reúnan de nuevo a vendedores ambulantes, revenderores y seudo aficionados, que solo para esas fechas llegarán al estadio a gritar y apoyar a los venados que hoy son de Yucatán, mañana quien sabe; para los de la ultra sol todos mis respetos.

Yo al igual que muchos a quienes no llamaré aficionados no pude transformarme de diablo a venado, la espera está en la mesa, que se sirvan los comensales, mientras tanto, alimentemos de esperanzas esa necesidad de pertenecer a algo grande, aunque sea un equipo de primera división.

INFIERNO45

El calor infame se apodera de nuestros cuerpos

45 grados nos tienen al borde del suicidio polar

me ha tentado la idea de vivir dentro del refrigerador

pero mi corpulencia me ha mantenido alejado de esa posibilidad

cada día sé lo que es vivir en el infierno sin ser un pecador…bueno no tan pecador

las llamas de aire queman mis pensamientos

uno no puede pensar más que en cervezas y cocacolas

granizados y helados, cualquier cosa

me gusta al salir de casa, meterme un cubo de hielo en la boca

eso me refresca mucho los pensamientos

la garganta también

Se me quema el cerebro

los pensamientos se esfuman, como si se evaporaran como las últimas gotas de la lluvia

de esa lluvia que fue tan efímera

si tuviera peces y pecera seguro ya habrían muerto

no sé como se aguantan esos hijos de puta

que con corbata y saco

se asoman a la puerta de mi casa

a convencerme de que me haga testigo de Jehová.

Anoche la lluvia llegó temprano

al salir, me topé con miles de soldados

verdaderos kamikazes estrellados contra la acera

regados haciendo un charco

las ranas lloraban su muerte

el olor de sus cadáveres perforaba mi olfato

me había perdido la pelea

entre gotas de lluvia lanzadas al vacio

por un Dios

que se hace valer de mil formas

para recordarnos que existe

La lluvia llegó en la noche

Y yo no estuve ahí para ver llover

Hace muchos años, cuentan que todas las noches se aparecía a la salida de la ciudad un monje sin cabeza, todas las noches el ladridos de los perros alertaban sobre su advenimiento, no pocas gentes son las que vieron aparecerse por los caminos a un monje que carecía de la cabeza y en cuyas manos llevaba veladoras, al igual que cadenas que arrastraba, provocando con ello un chillido aterrador.

El general, a cargo de las tropas asentadas en nuestro territorio armado de valor y cansado de las quejas de la gente que no querían cerca a ningún "ser demoniaco" decidió esperar bajo el arco de San Juan al monje.

En su primer intento, el general se durmió, aullidos acompasados perrunos lo despertaron y a lo lejos divisó una silueta que se alejaba, una veladora en cada mano y cadenas gritando a todas voces que su origen era el mismísimo infierno, cuando el general sacó su fusil la aparición ya no era tal. Al otro día, la gente arremolinada en el cuartel de dragones exigía respuestas; apenado el general había dado excusa vana " al verme desapareció como el mismísimo Lucifer" las querellas y vociferaciones aumentaban el tono, nuestro general dio esa noche como plazo, luego de ingerir casi una olla completa de café esperaba, la aparición y su oportunidad de reivindicarse. a lo lejos los ladridos acompañaban dos luces funestas que se acercaban. ¿Alto ahí! gritaba despavorido el soldado, mas la figura parecía no oír o no querer hacerlo, se acercaba, con ello el chasquido de las cadenas ocultas bajo un óxido de otro mundo. las luces se colaban en los ojos del general quien a todo latir de corazón gritaba y gritaba, preparó su arma y dio el última advertencia de detenerse, hasta que el monje sin cabeza dijo: -No dispares, que soy yo, el señor Fernando- famoso comerciante y terrateniente de esas fechas, el general cuestionaba mientras se reponía del susto y le daba un último sorbo al café de olla que se extinguía entre sus labios.

-fíjese que la rosita, la hija de doña Magda, es y ha sido mi amante desde que tenía los quince años de edad, todas las noches bajo el comodato de la clandestinidad nos hemos estado viendo, es el caso que su papá empezaba a sospechar y por estar yo casado bajo las normas de Dios no es viable que me le presente a don Rufino, espero que me comprenda mi general, por ello idee lo de este disfraz y lo del monje sin cabeza, el anonimato es nuestra única salida, espero que me comprenda, le pido arrodillándome a sus pies su comprensión.-

-y porqué las veladoras don Fernando?- preguntó el general.

-para ver el camino en esta lúgubre nocturnidad mi general- argumentó don anónimo.

-Y las cadenas?- cuestionó el oficial.

-para arremeter contra los canes molestosos mi señor- contes tó el monje falso.

-más si me promete usted que dejará lo del disfraz y las cadenas le prometo dejarlo ver a su rosita.- alegó el del arma.

-si usted me dejara verla, yo le prometo regalarle la casa verde, esa bonita que perteneció al difunto Filemón, que en paz descanse.- ilusionado apalabró el comerciante.

Así es como un general pudo hacerse de una casa en tan buena ubicación y con mucha plusvalía en aquél entonces y así fue como un comerciante viejo y una joven sellaron su compromiso clandestino bajo la observancia siempre de un monje sin cabeza que el general en su honor mandó hacer en su domicilio, para nunca olvidarse de sus amigos clandestinos.

***Esta historia me la contó una vez un profesor en el COBAY, él escribe o escribía en el Diario de Yucatán, investigando supo la verdadera historia del famoso monje sin cabeza del arco de San Juan.

Hace algunos días o meses envié unos textos míos a diversas revistas, en algunas si me los publicaron, como es el caso de la revista remolinos, en otras pensé que nunca iban a hacerlo, es el caso de la revista Letralia. Me alegró mucho la idea, porque esta revista es de las más importantes a nivel hispano que circulan en la web.

Los textos publicados son unos aikus, una técnica asiática que había estado experimentando.

Los invito a echarle una leída a http://www.letralia.com/ y en la sección de letras están mis humildes tetxos, al lado de personas con mucha trayectoria en esto de escribir.

ya se acerca mi cumpleaños número 28 y hoy tengo más ilusiones que hace un año, cada despertar suelta en el aire sueños que quiero perseguir y cumplir.

Siento que he dejado muchas cosas, por ejemplo eso de escribir, las salidas con el Carlos a los eventos de sábados y leer, extraño las tres cosas, pero creo que por el momento es mejor adaptarse a esa nueva vida que cada día me gusta más.

Lástima que se terminó mi suplencia en el Cobay, hice muy buenos amigos ahi, mis alumnos son algo que nunca voy a olvidar, esos días en que les convertía la clase en una pachanga y ellos sin querer queriendo aprendían.

Ojalá se repita la oportunidad de dar clases, me gusta mucho.

“Podré no estar de acuerdo con lo que dices, pero defenderé hasta la muerte tu derecho a decirlo” Voltaire.

El invento que dividió la historia del hombre en dos es la escritura, que nos sirve y ha servido para transmitir el conocimiento, la palabra escrita es desde luego el arma con el que la humanidad vence los temores generados por la ignorancia.

La escritura es el fuego que moldea las ideas, les da forma y las convierte en muchos casos en su aliado más fuerte cuando se trata de luchar contra las injusticias, “no hay lucha ni logro humano sin escritura”, las letras son sinónimo de información, el hombre lee para informarse, pero ¿hasta qué punto hay o debe de haber libertad de expresión?

Para hablar de la libertad de expresión, hay que separar estos dos términos, la libertad podría entenderse como la falta de cadenas, y expresión como el mensaje generado a través del pensamiento razonado, ¿es entonces la libertad de expresión enviar un mensaje sin ninguna restricción?

Separados los dos términos empecemos por entender que es un límite, el cual puede deducirse como la frontera que imaginaria o no existe entre dos cosas distintas.

Pero… ¿para qué ponerle muros a la libertad de expresión?

De la libertad de expresión, se genera la libertad de prensa que se ha transformado en una anfibioherramienta que puede usarse para bien o para mal, de esta forma, podría mencionarse el caso de Federico García Lorca, Antonio Machado, personajes que desde las trincheras periodísticas apoyaron movimientos libertarios. Caso contrario es el de los pasquines medievales utilizados para sacar los trapos sucios de los habitantes de las poblaciones como nos relata Gabriel García Márquez en su novela “La mala hora”; el pasquín es una especie periódico informal, con mas chismes que noticias.

En la actualidad, es indudable la temible influencia que la prensa tiene en la sociedad, el periodismo en su versión perversa también conocida como amarillismo es muchas veces juez y parte, puede volver al individuo héroe o villano, en criminal o inocente, muchas veces juzga al ser y le da sentencia antes que un juez vea el caso, el amarillismo exhibe cadáveres descompuestos, cuerpos destrozados en hechos de tránsito, asesinatos de manera burlesca, sus titulares son chistes, despiertan o fomentan el morbo en el lector; en el amarillismo el derecho de réplica es una falacia, la dignidad de la persona es destrozada, el rostro define al delincuente, “mientras más feo más culpable”. El amarillismo es entonces la forma más perversa y mal entendida de la libertad de prensa, derivada de la libertad de expresarse.

Por ello, urge redefinir, separar al amarillismo perverso de la libertad de prensa, ya que es el gusano que infecta a la manzana que termina pudriendo a todas las del cesto, la libertad de expresión es la más bella de todas las libertades, expresar las ideas permite mover al mundo, el amarillismo lo detiene, lo regresa a sus orígenes en donde el asombro por lo indebido nos pone en un nivel vergonzoso en la escala evolutiva, en donde el morbo sin análisis es característica animal irracional.

José Martí decía que “todo hombre verdadero siente en su rostro la bofetada dada a su hermano” no podemos permanecer indolentes viendo la burla a nuestros semejantes en un periódico barato, ¡hagamos algo!, antes de que el rostro que produce el escarnio público ¡sea el nuestro!

Circo-Teatro

Ubicado en el barrio de Santiago, por ahí de la década de los sesentas: el centro de reunión obligatoria familiar.

Toda la diversión al alcance de cincuenta centavos, eso era lo que costaba la entrada. El Circo-Teatro, la tumba del aburrimiento semanal, espectáculos de todo tipo.

La noche del viernes: Boxeo, Sábados de circo y maromas y los domingos el lugar se llenaba de hábiles bailarines.

Era muy rara la ocasión en la que faltaba los sábados, me sabía todos los trucos de chicharito el famoso payaso del circo Atayde, que llegaba a Mérida cada año para la temporada de difuntos, en el mes de Noviembre. Para la siempre plana ciudad, un circo representaba ir más allá de los límites de la diversión conocida; Éramos sorprendidos cada vez más, como cuando trajeron a las mujeres que volaban entre cuerdas vestidas en mallones y zapatillas de punta, eran gaviotas aferrándose a un tubo y luego a otro, sus peripecias funambolicas nos mantenían al borde de las tablas de madera de las improvisadas gradas. Otra atracción eran los traga-fuego.--¡si escupen humo!, no quiero estar cerca de ellos cuando se echen un pedo--era el chiste trillado de mi papá al ver a los prometeos escupiendo llamas, simulando demonios terrestres, no faltó quien quisiera imitarlos y que acabara deforme al primer intento.

Pero a los espectáculos a los que nunca dejaban pasar a los niños, era al famoso “duelo de animales” de la función sabatina de las diez de la noche. Esa idea se le vino a don jerónimo, cuando cerca de las carpas vio a uno de los chivos dándole cornadas a un perro callejero, quien no tuvo más remedio que huir llorando, así empezaron los duelos. Chencho el chivo contra “Pinkus”, el perro asesino” que era el mismo perro con un corte de pelo que lo hacía ver temeroso, se aceptaban apuestas, la gente se dejaba llevar por el sentido lógico y la apariencia de Pinkus, las batallas que ganó Chencho fueron numerosas, las personas timadas fueron más. Tal vez la biografía de Chencho hubiera aumentado en estas líneas si don jerónimo no hubiera ampliado su visión de empresario, pronto vio en un viejo león quien iba perdiendo su atractivo en cada función, olvidado entre la cotidianeidad que un lugar común trae consigo, a pocos les interesaba ver a un vetusto, felino enjaulado sin chiste y durmiendo casi todo el día, así nació Hércules, a quien enfrentaron primero contra un gorila al que nombraron “Chimpa” y al que según acababan de traer del mismísimo Congo, Chimpa llamaba la atención por su agresividad y su musculatura remarcada, las posibilidades de Hércules eran pocas, cansado, débil y sin chiste, no aguantaría un raund contra Chimpa, joven cuyo talento eran notorio. De nuevo las especulaciones finalizaron cuando de dos zarpazos Hércules lesionó gravemente al Simio Congolés. Enardecido el público contaba asombrado la aventura del león, al que la sangre lo rejuveneció .

El siguiente oponente de Hércules, fue Toribio, un toro de lidia de un rancho vecino, cuyo dueño había jurado que su res saldría vencedor, las apuestas subieron, el Circo-teatro estaba a reventar, adultos y por primera vez niños nos reunimos en el lugar para ver el desenlace de la pelea no humana del año. Hércules apareció en escena ataviado con un atuendo de cuero con puntas de metal, recién rapado, su imagen era espectacular, era como un gladiador romano fuera de época y de lugar, en cambio Toribio salió sin “ropa” tal y cual había sido siempre, un toro bravo pero con la mirada cansada, mirando siempre hacia el suelo y solo por momentos alzaba la cabeza para ver a la multitud que gritaba el nombre del león.

El escenario era el centro del circo teatro, los personajes: dos animales, que en su hábitat natural tal vez jamás hubieran coincidido, ahora estaban ahí, ante la mirada ansio-morbosa de gente que veía acabadas sus noches de fastidio en la plana Mérida, ciudad en la que nunca pasaba nada, hoy era noche estelar, hasta el gobernador en turno estuvo presente aquella noche en la que Hércules sabedor quizás de su popularidad, rugía, sus ojos se ponían acandelados, iba y venía con la parsimonia de una mariposa, pero infiernado como el mismísimo Lucifer. Toribio babeaba…miraba hacia abajo, hacia arriba y movía su cola cual reloj cucú. El momento llegó, Hércules fue el primero en ser soltado, previamente se le habían dado unos azotes con el látigo de su domador-manager, toribio entró a la jaula asombrado de encontrarse a un león, un minuto antes ni se habría imaginado para qué fue encerrado en esos aposentos. Hércules rugió, Toribio lo encaró, el felino lanzó un garrazo que el toro no pudo evitar, fue lo último que Hércules pudo hacer en su carrera incipiente de luchador estelar, Toribio en un ágil revirón prendió a la estrella dele momento con sus cuernos puntiagudos y lo sacudió en el aire. El tiempo y la mala alimentación no habían pasado en vano para Hércules, quien se desmayó en un charco de sangre, mientras que cuatro lazos bastaron para alejar al Toro del escenario…

El evento había llamado la atención de los medios: ¡grotesco espectáculo!, ¡salvaje exhibición!, ¡infame acto,! fueron los titulares del día siguiente, pero en la nota nacional, se anunciaba que la secretaría de hacienda trababa formal embargo contra la compañía Atayde por no pagar impuestos; pertenencias y animales fueron incautados. En Mérida no fue la excepción, el chivo, el gorila africano y Hércules quien apenas sse recuperaba de una exitosa operación fueron enviados al Zoológico.